O homem tem pressa. Não sabe onde vai chegar, mas vai com pressa. Corre atrás do tempo e, quando acha que o alcançou, na verdade já o perdeu. Atribulado, acelerado, não vê o sol, não sente a brisa do outono, não ouve pássaros, nem percebe quando choveu. Homem, pra que direção corres tanto, pra que lado queres ir, qual sentido queres dar ao seu caminhar, em que estação, afinal, queres embarcar, ou desembarcar?

O homem tem pressa, muita pressa, e disparado lá vai ele perdendo tempo, perdendo energia, perdendo o real e verdadeiro sentido da vida e nem sente que não saiu do lugar da compreensão, não arredou um milímetro do espaço do entendimento e, pobre de tudo isso, acelera, cruza o sinal vermelho da vida, atropela os que perceberam a razão de andar no ritmo ditado pelo senhor tempo, porque aprenderam que tudo acontece no momento determinado por ele.

Homem, escravo que procura a libertação dos ponteiros sem perceber quão escravo se tornou deles, não sei se você parou pra pensar que não tens avançado um milímetro na estrada da vida, não tens alcançado estação alguma, não tens conquistado o tempo, mas sido conquistado e esmagado por ele e, sem ter compreendido tudo isso, estático continuarás, paralisado permanecerás até, sem esperar, dar de cara com a fita de chegada. Então terás alcançado o que não sua pressa não tinha pressa...